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La Toussaint.
La Toussaint déroule son tapis de mémoire,
Un souffle d'automne, un murmure à entendre,
Où s'entremêlent les fils d'or et de l'histoire.
Les feuilles, comme des souvenirs, s’éparpillent,
Dansant sur les tombes, hommage de la nature,
Chaque pétale, chaque brin, une âme qui scintille,
Dans cette danse, la vie et la mort se murmurent.
Les chrysanthèmes, étoiles des cimetières,
Éclairent les pas de ceux qui viennent en prière,
Un ruban d'amour, entre ciel et terre tissé,
Pour ceux qui furent, et dans nos cœurs, jamais effacés.
Dans le silence, s’élèvent les douces pensées,
Pour les êtres aimés, à jamais emportés,
La Toussaint, ce pont entre les mondes, bâti,
Où l'amour, même face à la mort, reste infini.
Ce jour sacré, telle une veilleuse qui brille,
Rappelle que l’amour, même face au temps, ne vacille,
Dans chaque souffle d'automne, dans chaque lueur,
Réside un souvenir, une âme, un cœur.
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